Chaque ajour, les consultations prosodie la ligne de voyance gratuite par téléphone continuaient d’affluer, enflant forcément. Des voix anonymes, porteuses d’espoirs, de tristesses, de désespoir quelquefois, traversaient les dunes immobiles pour obetenir les cristaux de Mémoire-Morte. Djibril répondait à chaque série d'interrogations sans hésitation, soufflant mollement sur les surfaces scintillantes, libérant les prédictions futures qui défilaient destinées à ses yeux avec une transparence poignante. Mais la souvenance qui s’effaçait en renouveau devenait une défiance réguliere. Djibril se lança à virer jusqu’aux biographies les plus simples : le goût des aliments qu’il aimait des anciens temps, l’odeur du jasmin qui fleurissait riverain de sa maison d’enfance, le marque de voix de sa mère, disparue depuis longtemps. Chaque aube, les formes de son symbole s’effritaient légèrement, remplacés par un vide à 0%, silencieux et oppressant. Pourtant, son gagne-pain avait une valeur significatif. Chaque photo révélée aux étrangers au sphère du fil ramenait à le support un fragment oublié du peuple qui avait habité cette grande ville engloutie. Au coeur des visions personnelles surgissaient relativement souvent des estrades d'autrefois : une sa place de marché significative, des visages gracieux, un temple immense aux colonnes gravées, perdu sous les sables depuis très longtemps. Djibril inscrivait immédiatement ces éclats sur les murs, formant une mosaïque complexe qui tentait de vacciner une histoire effacée par le temps. La voyance gratuite téléphone qu’il pratiquait n’était plus seulement un moyen d’aider les gens à l’autre séparation du communauté. Elle devenait une solution pour ramener une civilisation particulière à la vie. Les cristal, chaque fois qu’ils étaient sollicités, semblaient vibrer d’une force attractive donnée, par exemple s’ils souhaitaient eux également se pouvoir affecter de l’oubli. Mais plus Djibril soufflait, plus son esprit s’épuisait, donnant arrière lui des fragments laissés de côté définitivement. Il sentait toutefois que cette évocation ancestrale était jointe à à lui d’une de style inexplicable. Certains faciès, capturés dans les guidances des cristaux, lui semblaient familiers, notamment s’il les avait déjà croisés dans un filet lointain. La lisière entre ses propres histoires et ceux du peuple défunt devenait floue, confuse, presque inexistante. Il était devenu le réceptacle vivant d’une appel collective, au coût de la sienne. Au cours des jours, par-dessous la température écrasante de Mémoire-Morte, Djibril continuait pourtant de souffler sur les boule de cristal, lumineux que bientôt, il ne resterait rien de lui-même, hormis les voyances gravées sur les murs et la poussière froide des souvenirs sacrifiés.
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